Уже машины ранние вздыхали,
Мимо двери шурша. А на полу
Слова, той ночью брошены, лежали,
Томясь беспочвенностью, как в бреду.
Скажи, ну разве это справедливо,
Что резкость их сражает наповал?
Зачем ты то, что было столь интимно,
Врагам, друзьям, как шутку рассказал?
Был диалог окрашен уваженьем,
Но принял неприятный оборот.
И наших темпераментов сраженье
До первой крови, видимо, дойдёт.
Я воздержусь от крепких выражений,
Но ты сполна попробовать даёшь
Сегодняшний коктейль из унижений,
И жвачку мысли на меня плюёшь.
Я всё на те же грабли наступаю.
Нечестно! Мне доводится любить
Тех, с кем своё достоинство теряю,
Кто может болью вновь вооружить.
Я села прямо. Он сказал со злостью:
«Рисуешься? Чем хочешь удивить?»
Он понял, что не прав, но понял поздно,
Вину стараясь на меня свалить.
При проигрыше доказать старался
Что он играл совсем не в ту игру.
Я слушала, как грязно он ругался,
Любовь сказала: «Скоро я умру».
Я бы хотела поступить иначе:
Собрать все вещи, те, что он украл,
И с сумкой за спиной - искать удачу
В тот край, где он меня бы не догнал.
Нет, речь не о любви. Я разлюбляю,
Любви во мне всё меньше с каждым днём.
Нет, речь не о любви. Но я скучаю
О глупом этом клоуне. О нём.
Вариант 2 (можно петь)
В рассветный час
Машины, мчась,
Оставляют вздохов звук.
И фразы злые брошены, пустые –
Отзовутся стоном вдруг.
Это нехорошо,
Что вчерашний разговор лишил меня сна.
Это несправедливо –
Поставить, что было
Значимо для нас,
Словно скетч, напоказ.
И теперь у нас война-а-а.
Тон беседы сначала был учтив,
Но в сражении напряжение
Обратится в кровь.
Бой до победы, и, горечь запив,
Чувствую вкус твоей тайны –
И не надо мне слов.
Это нехорошо,
Что сражаюсь с тобой я за терновый венец.
Это несправедливо –
Поставить, что было
Значимо для нас,
Словно скетч, напоказ.
И теперь всему конец.
Здесь речь не о любви.
Её здесь не лови.
Разлюблю раз и навсегда.
Здесь речь не о любви.
Все ниточки порви.
Но зачем так я иногда
Скучаю по тебе?
«Что из себя ты тут строишь, красавица?» -
Он, раздражаясь, напрасно сказал.
Думал, что вот теперь отыграется,
Но в тот момент он уже опоздал.
Это нехорошо,
Что потоку грязи не сказала «стоп».
Это несправедливо,
Что всё украденное не взяла,
И, сложив в рюкзак, от него не ушла,
Чтоб в тот самый миг, повернувшись спиной,
Попытаться жить жизнью иной…
Здесь речь не о любви.
Её здесь не лови.
Разлюблю раз и навсегда.
Здесь речь не о любви.
Все ниточки порви.
Но зачем так я иногда
Скучаю по тебе?