Как жаль, что не умел я рисовать
Ни в детстве, ни мужчиной взрослым,
Ни в этой жизни и ни в прошлой
Не мог я жизнь изображать.
Рисунки, линии, мазки и начертанья
Слезами горькими на холст не проливал,
И жизнь свою сто раз не проживал,
Мешаясь в водяные заклинанья.
Любовь безумную, хандру, мужскую скуку
В унылых лепестках цветов
Изображать навряд ли я готов.
Но впрочем... Можно Вашу руку?
Вы так занятно слушали меня,
Быть может мне отметить день рожденья?
Быть может вы моё святое озаренье?
Любовь? Земного счастья полынья?
Ушла... И не дослушала признанье.
Опять ушла... Как десять до неё.
Никто не слушает моё враньё,
Не признаёт души моей смятенье.
Я отвернулся. Чуть в молчанье ожил
К картине наклонился головой,
Подслушал легкомысленный гобой
И чепуху болтать продолжил.