Изрезанными пальцами по грифу,
Орлиный профиль стойко теребя,
Я все равно спою. Пусть не резон. Нет рифу
Возможности разбиться о себя.
Ольховое измучив, на столе – аккорды.
Душу не песню, нежность полувздоха.
Ты прорастаешь, в тело врезав - хордой.
Ты мальчик, мальчик, мальчик. Мальчик-кроха.
Я – с влажностью в зеленых, лютых,
С губами сжатыми, как пальцами струна,
Бегом по колкому апрельскому. И необутых,
Заиндевевших не стоптать... Весна.
Я застываю - в зале старого кинотеатра…
Подмышкой Сартр. В голове – исход
Типичной до безумства драмы – ты приходишь завтра.
А мне до завтра – жизни целый год…
Мне остается только этой талой
Водой омыть пронзивший тело штык.
И сердце убаюкивать устало.
За неименьем важной кнопки «выкл».