И не капель, и не свирель,
И не какая-то синица -
Поет на улице апрель,
И городу совсем не спится.
Летит большая колыбель
Сквозь мира ветхие границы
Туда, за тридевять земель,
Где тают взмахи синей птицы.
Вот-вот, и неба акварель
Проснется, желтые ресницы
Разлепит солнце, карусель
Забот привычных закружиться.
И нежной зелени метель
Обнимет улицы столицы.
Поет за окнами апрель.
Весна несется в колеснице.