Портрет (баллада о спившемся художнике)
Ах, как редко теперь предлагают нам
Хлеб и соль за духовную пищу.
Жил художник в городе каменном,
Где так много голодных и нищих.
Он сидел в переходе весь день и
Как фотограф, печатавший снимок,
Рисовал портреты за деньги,
Зазывая идущих мимо.
И бродяги-зеваки, взглянув, восхищались: «как просто!»
И толкали друг друга в бока, мол: «попробуй, смоги …»
Да вот не было в этих рисунках души, только сходство,
Как в портретах на плитах гранитных богатых могил.
Половина талант свой пропили,
Остальные спешат на Запад.
И художник от фасов и профилей
Ошалел и, конечно, запил.
Как-то в ночь, от тяжёлого бремени
Алкоголя, разбит и не собран,
А, быть может, с небес знамения,
Рисовал он какой-то образ.
А под утро, художник застыл перед женским портретом,
Тщетно силясь понять: кто ж ему её образ внушал?
В её грустных очах, наделённых божественным светом,
Отражалась его, безнадёжно больная, душа.
Раз в подземном сидя переходе,
Он курил, в ожиданьи клиентов.
Вдруг он видит: женщина входит
И садится к его мольберту.
Шарф снимает тонкий, бежевый,
Прядь волос распустив волной.
Говорит с ним «на вы», вежливо:
«Нарисуйте меня цветной».
Он стоял перед ней, как тогда перед тем портретом,
Странным сходством сражён, изумлённый, почти не дыша.
В её грустных очах, наделённых божественным светом,
Отражалась его, безнадёжно больная, душа
Вот очнулся художник от магии,
Начал линий плести ералаш.
Перепортил массу бумаги
И до пальцев сточил карандаш.
Он смотрел на наброски устало:
Всё напрасно – талант, ремесло.
А она, не дождавшись, встала,
Поспешила к дверям метро.
Жизнь не каждому впрок и художник вернётся нескоро.
Схоронили его, разбрелись по домам не спеша.
А в кладовой, в пыли, затерялся портрет, на котором
Отражалась в глазах, безнадёжно больная, душа.