Снег не умеет красиво проигрывать...

       
Снег не умеет красиво проигрывать:
Что с него, снега, возьмешь?
Там, под завесою полога зимнего,
Спутаны правда и ложь.
Серою дымкою город окутывал
Правду его белизны.
Белые с вечера, сереньким утром
Стали дороги грязны.
Но, укрывая вчерашние лужицы,
Снова он спорит с судьбой:
Кружится,
       кружится,
       кружится,
       кружится -
Все обеляя собой.