На тропе крутой
затихает бой.
А в пыли лежит
парень молодой,молодой...
Был тот бой жесток.
Парень кровью истёк.
Близко к сердцу носил он
в конверте листок.
Там были слова:
"Ты прости уж меня!
Я не жду тебя.
Прости,может я не права..."
Уж не слышно разрывов.
Усмехается криво
парень молодой,молодой,
умирая с надрывом...
А друзья подбегут,
на руках понесут,
только знает он,
что его не спасут...
Кровь сильнее идёт.
Весь пропитан листок.
Пусть она не ждёт,
счастливою живёт...
Ничего он не хочет.
Страстно смерти желает;
и она подползает
в виде нескольких строчек:
"Может,я не права.
Ты прости уж меня!
Я не жду тебя..."-
и другие слова...
Эти буквы как пули-
до цели своей долетели,
от курса не отвернули.
Застряли в теле.
Вот и кончен тот бой.
В самолёте домой
неживой летит
парень молодой,молодой!..
(1990,Ленинград)