Весной на деревьях распустятся почки, расстроятся струны, разладятся нервы. Бывает такое едва ли.
И всё же...
Река половодит, кормилица сонных долин, закованных в серый гранит.
Вода здесь может быть тухлой, иль пресной - по выбору верными, согласно мнению разумеющих, разливается, сыро домам, рассопливились, смотрят уныло. Весна ить!
Найти бы к себе, пусть невозможность, но всё же, пути: автостраду ль, дорогу, тропинку, лазейку ли, да бурьян разросся под старыми сорными клёнами - шипит, да скрежещет, сволочь, надраенной кожей, а где-то в ущелье, невидимо, вестимо, бьётся рабочее сердце сансары, будто в тихой тоске по тебе, словно в древней мольбе на холодных камнях бесконечных руин.
И лишь остаётся упрямо верить в добро, распятое в лики святых, старательно отмывать от крови вечные солдатские миски, и осторожно, во время дождя по маю, обходить следы существования червей на мокром асфальте..