Тревожно, брат: нет в мыслях позитива...
Нет, не депрессия,
скорей – упадок сил.
С утра – туман, размыта перспектива,
и белый свет не то, чтобы не мил,
а, знаешь,
как-то стал не интересен...
Я не пишу давно весёлых песен,
и писем я весёлых не пишу...
Что делаю?
Хожу,
сижу,
дышу...
Да иногда вот балуюсь стихами,
когда уже совсем невмоготу...
Но веришь, брат, (признаюсь – между нами):
я сам
осознаю
их пустоту...
Пустое всё – пусты стихотворенья.
Деревья опустели без листвы...
Пусты
мои благие устремленья,
и все мои сомнения –
пусты...
А вот, к примеру, что такое счастье?
Ты был к нему когда-нибудь причастен?
Спасибо, брат, что не сказал в ответ
банальности о суете сует...
Тревожно, брат: нет в мире совершенства...
Салонное мне чуждо декадентство,
но если
ранит до смерти
любовь,
то много надо запасать гробов
для будущих влюблённых...
...Знаешь, время,
как капельки по жёлобу, годами
стекает – и, как дятел, долбит в темя...
А я всё грежу сказочными снами
из детства:
в них на всё просты ответы,
и буйство красок солнечного лета...
А нынче осень, брат,
и жди – не жди:
пора безвременья,
туман,
дожди...