Наш сомелье, он не бьёт баклуши –
То подсластит, то слегка подсушит,
Он сквозь бокал тебе смотрит в душу,
Будто бы в карту вин.
В джине и виски не видит смысла,
Пить без закуски считает свинством.
Правда вот, курит дешёвый Винстон…
Ну, да не он один.
Все урожаи любого года
Знает, как шулер свою колоду,
И назовёт тебе прямо сходу,
Вмиг распознав букет.
Вечно при нём его верный штопор.
С каждой бутылки снимает пробу,
Но никогда не пропьёт свой опыт –
Столько не выпить, нет.
Видит края и сечёт поляну,
Не проливает и вдупель пьяный.
Тех, кто уже на пути в нирвану,
Поит мочой осла.
Наш сомелье, он отличный парень.
Только – и мы все прекрасно знаем –
Глушит порой у себя в подвале
Белую из горла.
(16:55) 24.04.08.