У "святейшего" сиона
Вдовы умоляли нас.
Мы не слышали их стона,
Все не в бровь, а только в глаз.
Погибали наши Деды,
Рвали руки Их Отцы,
Мы забыли вкус победы,
Нам семит плетет венцы.
Что за песню при народе
Пел нам глас с небес сходя.
Нам нелепо по породе
Чтить еврейского вождя.
Там в полях остались звуки
Ветер нас зовет туда:
"Встань на земь, прочувствуй муки,
Сбрось с лица клеймо стыда!"
Пусть кричат тебе:"Убогий".
Ты же с гордостью скажи:
"Да, ты прав, У Бога Многий!"
В этом суть свою сложи.