Как это было у нас, мне напомни...
Как я почувствовал, как ты решился?
Как мы молчали, пошло и скромно...
Как ты нашёл... как ты явно приснился...
Как это было у нас? Много крови?
Как мимо рук сосен хлесткие шишки...
Как в море холодно тает здоровье -
Как в одеяле на пляже дрожишь ты...
Как неуклюже, но бально танцуем,
Как мой снежок бьёт окно ночью зимней...
Как вкусно пахнут твои поцелуи...
Я помню всё. Но прошу, расскажи мне...
Любезный Камиларт! Я в кровь изрезал сердце, слабое, глупое сердце, о твою любовную лирику. Его тоненький жалобный скулёж пытался заглушить привычной похоронной балалайкой - самому противно стало. И я его выключил. И ничего не чувствую. Такова сила искусства. Притом что стихи твои частенько неуклюжи, но герои в них ЖИВЫЕ. Подозреваю, что живее, чем в жизни. На то оно и искусство. Хотя "Как" - без сомнения, твое лучшее.
Искренне твой --
Йордан Кейн 21.10.2008 14:38 •
Заявить о нарушении правил
