Писателям, бывшим поэтам.
Былая перевернута страница.
Затих пожар волнующий в крови,
Когда летали люди словно птицы
На крыльях вдохновенья и любви.
Когда Поэт с Пегасом поднимались
К дыханию Великого Творца,
И расширялись чувственные дали,
И замирали у людей сердца.
Устал Пегас от ярких рифм и света,
Когда взлетая в небо столько раз,
Лихого бесшабашного поэта
Он возносил на крыльях на Парнас.
И вот стоит он, мудростью объятый,
Отяжелела, округлившись, стать.
А тот, кто был поэт, теперь - писатель:
И некуда, и незачем летать.
Все чаще в сон его заводит сытость.
Все чаще, откликаясь на узду,
Пегас склоняет голову к копытам.
И размышляет больше про еду.
Порою ветер, острый как иголки,
Взбодрит его романтикой грозы -
Но только гриву разнесёт по холке
Да глаз белки остудит до слезы.
Согнув к прыжку колени ног передних
О небесах Пегас припомнит вдруг.
Но стынут романтические бредни
И тянут вниз, как деревенский плуг.
И крыльями пугая стаи птичьи,
С боков сгоняя надоевших мух,
Пытаясь их расправить по привычке,
Взмахнёт он, словно бройлерный петух.
Но не взлетит он в дивные высоты,
Пылая поэтическим огнём.
Не потому, что нету сил для взлета,
А потому, что стал простым конём.