Лихолетье. Мой ветер гудит превращая столетие в пыль.
И где-то на третье компот из просроченных дат.
Сдуваю пылинки с земли, чтоб рожала не только ковыль
И чтоб прорастало зерно, а не списки утрат.
Хочу родниковой воды. И еды. И березовый сок.
Хоть раны болят, я задую их свежим огнём
Горячего ветра кусок обдувает тяжелый висок.
И тише и легче столетие тикает в нём.
Нам нужно посеять леса, чтоб взошли до небес.
Нам нужно родить на просторах свободных детей.
И каждому, каждому снять со спины тяжкий крест
И крестик на шею одеть. И будет светлей.