Под слабое тиканье пульса в висках.
Две стрелки – молящие руки,
Цеплялись за время на круглых часах
Луны, пожелтевшей от скуки.
И был безразлично-сиреневый свет
В оконном проёме как знамя,
Страны, для которой и имени нет,
Со звёздами и облаками,
Где ночь высыхает, как слёзы в глазах,
Где души летят, а не птицы,
И знают, что им не вернуться назад,
И даже не остановиться.