А вокруг был дождя шорох.
Синих струн сороков сорок.
На губах отсыревший порох
Тлел.
Что нам пели полынные нити –
У задумчивых луж спросите.
Несмолкающим током крови
Я о ней вместе с ними
Пел.
Утро вышило серую скатерть.
Смыло пыль с тополей-братьев.
Стало лёгким ситцевым платьем
Ей.
Я губами ловил её губы.
В аромате волос – утонул бы.
...А теперь ловлю запахи луга
И целую полынь
дождей.
3 августа 2003 г.
