Перебирая чётки дней,
Реальности скупом остатке,
Где игры памяти, как прятки,
Бесповоротней и бледней.
Я лет пролистываю веси,
Минутных радостей острожных
И судей безвозвратно-грозных,
И чёрных книг немые прессы.
Я останавливаюсь взглядом,
Назад, в безвременье откуда
Источник жизни бьёт покуда
Я есть...
А буду ли опять?
Я останавливаюсь взглядом...
