В тупике, в переулке безлюдном,
позаросшем свирепой крапивой,
я живу ожиданием чуда
терпеливо.
Мне щебечут беспечные птицы,
спину гнут лицемерные кошки,
дождь короткий устало стучится
под окошком.
Проникают сквозь тонкие шторы
огоньки озорные рассвета
и рисуют на стенах узоры
рыжим цветом.
Все с утра занимаются делом.
Чинит сети паук восьмирукий.
Но цветет на заборе замшелом
зелень скуки.
В тупике, в переулке безлюдном,
позаросшем свирепой крапивой,
был, хоть это представить и трудно,
день счастливый!