В.К.
Как странно, что не пишутся стихи:
давленье скачет, пульс частит – и все же
не протяну к бумаге я руки,
чтоб строчки на сомненья перемножить.
Не действует на разум уговор.
И мыслей не собрать. Чего-то жду я?
Но не трубит рожок походный сбор,
и сердце не грохочет «Аллилуйя!»
Вся внешне - как в замедленном кино,
и торопить не смею жестов, звуков:
боюсь в условии стоящее «Дано»
я невзначай с «Ответом» перепутать.
Брожу, сама с собою не в ладу.
Сменяет неуверенность отвагу...
И то, чего так страстно снова жду,
не просится сегодня на бумагу.
2.05.08