Я не пишу тебе стихов,
Не покупаю побрякушек,
Французских не дарю духов
И не ласкаю нежно ушек.
Иль я не тот, иль ты не та:
Давно истлел источник страсти.
Все в этой жизни – суета,
Взамен любви – одни напасти.
Я руки нежные простёр
К тебе, хоть это все напрасно,
И лишь в душе живёт костёр,
Готовый вспыхнуть ежечасно…
2001
