* * *
Опять отмытое окно
полным черёмухи полно,
как в белой раме под стеклом
ожившая картина.
Опять над городом стрижи,
и муха весело жужжит,
и пусть не ладится с теплом –
весна необратима.
Как жизни ход необратим.
И, жизни добрый побратим,
опять вхожу в её весну
такую же иную.
Я захожу на новый круг
и обнаруживаю вдруг,
что мой полёт подобен сну,
и просып неминуем.
Ну а поскольку всё ж лечу,
весну я наизусть учу,
чтобы, проснувшись на краю,
по памяти прочёл бы.
И мой учитель Бог-Поэт
прочёл бы мне сонет в ответ
и всю поэзию мою
за право жить в Его Раю
мне с радостью зачёл бы.