Нет кибитки, нет кареты,
Их в походе не найти.
Нынче здесь, а завтра где-то -
У гусар свои пути.
У гусар свои манеры,
Честь мундира, волюшка,
Чёрный ус, в речах - химеры,
И на карту - долюшка.
. . . . . . . . . . Ах, ментики да кивера,
. . . . . . . . . . Да конские гривы.
. . . . . . . . . . Скачут на семи ветрах,
. . . . . . . . . . Рискованны, игривы.
. . . . . . . . . . И сабли блестящие,
. . . . . . . . . . И усы закручены,
. . . . . . . . . . А глаза сверкающие
. . . . . . . . . . До смерти замучили.
Нынче здесь, а завтра где-то,
На чужой сторонушке.
И ругают мамки деток:
"Ах, глупые девчоночки!"
Ну, а те без покаянья
Вспоминают лихачей!
Долго слышится им ржанье
Серых "в яблоко" коней.
Долго помнится им шёпот,
Ласки дерзновенных рук,
И хмельной весёлый хохот,
И с зарёю звуки труб.
. . . . . . . . . . Ах, ментики да кивера,
. . . . . . . . . . Да конские гривы.
. . . . . . . . . . Жизнь со смертию - игра,
. . . . . . . . . . Да в любви счастливы.
. . . . . . . . . . И сабли блестящие,
. . . . . . . . . . И усы чернющие,
. . . . . . . . . . А глаза манящие,
. . . . . . . . . . К счастию зовущие.
Не был бы внучок кудрявым,
Громко в люльке б не орал,
Если б полк гусаров бравых
На побывке не стоял
В захолустном городочке,
И полковник при луне
Губернаторскую дочку
Не увёз на скакуне.
. . . . . . . . . . Ах, ментики дакивера,
. . . . . . . . . . Да конские гривы.
. . . . . . . . . . Ах, гусары - мастера
. . . . . . . . . . Соблазнять красиво.
. . . . . . . . . . И сабли блестящие,
. . . . . . . . . . И усы закручены,
. . . . . . . . . . А сердца летящие
. . . . . . . . . . К покою не приучены.
(Из книги "Священное безумие - любовь")