Эпиграф.
Черно-белы кадры пленки
И немые игроки.
Кружатся прекрасно легки
Возле лампы мотыльки.
Мы - иллюзия экрана,
Мы чаруем только миг,
А потом... потом лишь лампа
И немой, беззвучный крик.
Черный город скрипучим и тонким улем
Падший ангел на белом листе рисовал.
Режиссер применил безотказный прием
И был зритель картиной сражен наповал.
Пахнет утро парфюмом бессонных ночей,
В этот город Морфей не отыщет дорог.
Нет свободы, а есть только слово "ничей",
Загони свою боль револьвером в висок.
Мягкий вальс белых снов в вороженной воде,
Полупамять и получутье на беду.
Только в городе свет фонарей есть везде,
А твои сны и сказки в свету не живут.
Если в городе жить, то не быть до конца,
А таиться под тенью привычных лекал.
Ты смог выжить, оставив лишь четверть лица,
А три четверти лишь отражение зеркал!
Есть лекарство от скуки - играем на смерть,
А лекарство от правды уже не для вас!
Гибкой кошкой опустится черная плеть
В своем вечном желании оставить без глаз.
Декорация города, небо в дыму,
Падший автор, следящий за стройность масс...
Захвати револьвер и поймай тишину
В пустоте полупамяти и полуфраз!