Начитавшись в романах пространных,
Про великое чувство любовь,
Захотелось самой… Как ни странно,
Обрести его хочет любой.
Только ждать вот совсем неохота.
Дни и годы… а может, всю жизнь?..
Марш бросок! И не так как пехота:
По-пластунски ползти и ползти…
И отчаявшись ждать. Что плетётся?
Марш-бросок совершает сама.
Мотыльком на палящее солнце,
Но смеётся мессир сатана.
Первый раз обманулась (как больно!),
Птицей раненой рухнула вниз.
Обожглась. Оклемалась. Огонь ли?.
И по-новой – на скользкий карниз.
И опять неудачно взлетела:
Смяты перья, и шею саднит.
Там, внутри, понимает, что тело
Отдаёт… Но без песен родник…
И сравнив своё с выдумкой книжной,
Где расписано всё про любовь,
Слёзы горькие с губ своих слижет.
И на плаху опять: вновь и вновь…
И любовь представляет, как люди:
Что ж?.. пришла… побыла… и ушла…
От меня-то ничто не убудет
Ведь свою я ещё не нашла!
И вот так вот и ищут в кроватях
Понимаю, ну что ж – молодёжь
А душа вся в загаженном платье
И веками всё длится и сплошь…
Дорогие девчонки, как жалко!
Нет, не тело твоё, не судьбу…
Душу битую, обветшалую,
Оказавшуюся на краю…