К луне поэт неравнодушен,
Грызя ночами колпачки.
Поэту лунный образ нужен
Как скрипачам нужны смычки.
Когда все спят – торчат у окон
Одни словесоплетуны.
Луна – она всегда под боком
И в этом нет ничьей вины.
Пусть ужаснутся астрономы
Плодам бессонных строкоблудств.
Поэт не может по-другому,
Текут метафоры из уст.
Луна из сыра, круг холодный
Остывшей пиццы, холодец…
Беда, когда поэт голодный,
Настырных муз худой гонец.
А иногда неплохо кормят,
Но не хватает очень ласк.
И вот поэт глаза закроет,
Каир увидит и Дамаск…
Луна – восточная красотка,
Качая бёдрами, плывёт.
Жаль, нет ни ног, ни подбородка.
Один полнеющий живот…
© Максим Валюх