Утром небо пламенеет
Кумачовой кровью ада.
Как нелепая награда,
Перекрытый кислород.
В уголочке руки греет
Падший ангел над лампадой.
- Не придёт, ну и не надо...
Надо! Только не придёт...
Испугавшись рома с вишней,
Черти прячутся в подвале,
Намутили, нагадали,
Ночь за утро, день за год...
Нежный, ближний, личный, лишний
Первый луч, который ждали.
- Он придёт теперь едва ли...
Обязательно придёт...
12.05.2008