(сон с четверга на пятницу)
Я лежу на цветущем лугу,
На пушистой перине земли.
Разобрать битый час не могу,
Что жужжат басовито шмели.
А пыльца раздражает глаза.
Солнце кожу, лаская, нагреет.
Спит ещё, но давно уже зреет,
В облаках притаившись, гроза.
По глоточку воздушный коктейль
Я цежу через трубочку-травку.
Жду. Грозе не хватает затравки,
Чтоб покинуть свою колыбель.
От чего-то щекочет в носу.
Ветер путает мысли и волосы.
Шум в ушах и не слышу я голоса,
Что давно предвещает грозу.
На цветущем лугу – ни души...
Бонн, 14/15 марта 2007 г.