Размечталась:
«Всё хочу
ощутить,
понять,
изведать:
Чью-то радость,
чьи-то беды...
Мне такое по плечу!»
Возмущалась:
«Не хочу
жизни сытой и спокойной.
А хочу,
чтоб в сердце – войны!
Чтобы — тысячи причуд!»
Что ж,
позволь тебя тогда
Одарить... самим собою.
Вот – везенье.
Вот – беда,
Ожиданье злого боя,
Скрытой нежности тепло,
Нелюбовь к высоким фразам
И годов моих число,
Что смущает юный разум.
Есть ещё
упрямый смех,
Юмор, чёрный, словно жало,
Блеск ревнивого кинжала
И надежда на успех.
Вот тебе
моя рука –
Та рука,
что к сердцу ближе;
Едкий запах
табака,
Рост – не выше
и не ниже,
Слухи, сплетни
и грехи,
Пост немалый,
вид простудный.
Жить со мной
не так уж нудно:
Посвящу тебе
стихи,
Опалю,
смогу укрыть
От людской молвы
злобливой;
Вряд ли
сделаю
счастливой,
А высокой –
может быть.
За измену – не прощу,
Но прощу за куролесье.
Пожелаешь –
в поднебесье
Вольной птицей отпущу.
Что ещё?..
Костры ночей,
упованья и утраты,
Миг слиянья,
час расплаты,
Чей-то плач –
не знаю, чей.
Грусть разлуки,
боль потери…
Всё –
от хохота до слёз.
Что же ты
рванулась
к двери?
Я ведь –
в шутку,
не всерьёз.