Зачем-то опять потянуло в страну одиночеств...
Присяду к столу... а в руке уже белый листок.
Бумага зачем-то желает пригубить пророчеств
Из, тайно доверенных мыслями разуму, строк.
На белом листе так и просятся буквы сразиться
За что-то, что нам объяснить не всегда вмоготу...
И капают мысли, приладившись светом к ресницам,
И водит рукою загадочность слов по листу...
Кормильцы бумаги... слова на сожженье. Поновой
Сплошной тишиной опоясаны мысли в ночи...
Ещё одна жизнь? И ещё одна жертва готова,
Но так и не найдены к тайным ответам ключи...
13.05.2008