Сквозь тюфяки февральских снегопадов,
сезон, когда колеблется листва,
Достукаться до правды. Так проста
она, как тумбочка. И вот они, припарки
для мёртвого – сезонов поезда,
сезонов тюфяки, скамейки в парке.
Опять же, прошлогодняя листва.
И древо, потерявшее листву,
стоит так одиноко наяву,
и уголь луж клюют пустые галки,
и в тумбочке грызут старухи парки
обмотанные нитками дикарки
Хорезма зачерствевшую халву.