Работа, что Ноев ковчег,
Лишь Ной нынче крутит баранку,
Я хлебом – в безденежный век –
Насущным обязана банку.
Я Шартрский не строю собор -
Готовлю рекламную пиццу,
Заслуженный мой монитор –
Питомник моей Синей птицы.
Здесь собраны разной судьбой,
Мы Тварного мира осколки,
Нам вновь только снится покой
В стандартной, бетонной каморке.
Но где-то меняется мир,
И ветви роняет олива,
Синеет небесный сапфир
В местах грозового прорыва.
Нам будет трудней во сто крат,
И жребий за нас уже брошен,
Но ждёт впереди Арарат,
И голубь несёт свою ношу.