Прожилки на листьях, что вены
На теле земного ребёнка,
Вживается сила степенно,
Не ливнем, а струйкою тонкой –
Молочным окутана паром.
Что жизнь во младенчестве? Ребус.
Но видимы волны пульсаров,
Хранящие преданность Небу.
Ещё не окреп голос плоти,
И время поёт под сурдинку,
Но эхо со старых полотен
Врывается огненным линком.
Палитра сознания - шире,
Вмещает бензольные кольца.
Подросток трёхмерному Шиве
Рисует лицо богомольца.
А рядом – воинственный логик,
Словцом козыряющий бранным,
Гармонию делит на слоги
Под музыку башенных кранов…