За невлюблёнными людьми
любовь идёт, как наважденье.
Мы бережём мечты свои
как божество, как снисхожденье
счастливых снов, ... как заблужденье,
что вот - наступят наши дни.
Храним надежды юных лет
посредством мягких светофильтров,
хотя давно избит сюжет,
и партитурой на пюпитре
иль цветом краски на палитре
уже на всё готов ответ.
Но иногда в цепи минут
подножкой ходу метронома,
разрывом круговых порук
нас накрывает "чувство дома" -
хоть на плацу аэродрома! -
ведь дом - где любят нас и ждут.