Он тощ, точто сучья. Небрит и мордаст.
Под ним третьи сутки
...............................трещит мой матрац.
Чугунная тень по стене нависает.
И губы в полхари, дымясь полыхают.
" Приветик, - хрипит он, - российской поэзии,
Вам дать пистолетик? А может быть, лезвие?
Вы - гений? Так будьте ж циничнее к хаосу...
А может, покаемся?..
Послюним газетку и через минутку
свернём самокритику как самокрутку?.."
Зачем он тебя обнимает при мне?
Зачем он моё примеряет кашне?
И щурит прищур от моих папирос...
Чур меня, чур!
SOS!
1963