Анне Т.
Ловить языком -
в полёте пчелы -
пыльцу из твоих
снов.
И чуять на пальцах,
как стоны ветлы
редят шелестения
сов.
И век в тишине,
желая воды,
круги замыкая
вспять,
хранил под язык -
твои все следы,
чужих не желая
знать.
Но выцветший дом,
желтея, опал,
оставив лишь пяткам
путь,
и вой моих ног
бледный овал
пошёл по земле
гнуть.