Гениальность, гениальность…
Как терзает эта слабость.
Задушила разум гадость!
И дурманит пьяно, жадно…
Не могу смотреть в надежду.
Я не гений. Что ж стараться?!
Я сорву мечты одежду!
Все! Не надо больше мрака!
Знаю истину свою.
Я от горести волью
Смерть тяжелую, но чистую.
Растопита чаша вкуса.
Не меня туда вели…
Лишь одна дорога труса –
Мне на дне тонуть в пыли.
И зачем понять трудилась,
Завышая солнцем честь?!
А, узнав себя, смутилась –
Не во мне призвание есть!
Да таланта, вдохновенья
Мне еще сто лет прожить.
Гениальность от рождения!
Буду ей я лишь служить.
Превосходство, совершенство –
Гениальности блаженство…
Эти дети идеалов,
Только вслух произношу,
Мой престол лишают баллов,
И раздев меня чрезмерно,
Знают точно – платья первых
Никогда не поношу.
И если даже не ползу,
Я все равно лежу в низу.
И яркие краски смущенных ресниц
Всегда будут красть
Наглые тихие руки
У ярких и тихих птиц,
Как мазь
Смущенно-наглеющей муки.
Не гений… Бьется котелок.
Я чей-то мизерный предлог.
У исповеди этой нет конца,
А с ним меня как гения – творца.