А вспомнишь ли ты, Гриша, мамочкину дачу
В Аркадии, у моря – зелёный огород?
Сидели мы за столиком – вот редкая удача.
И щука фарширована, и водочка течёт.
Ах мамочка, ах Софочка, такая рукодельница,
Цветочки и кусточки на даче развела.
Вопросики-распросики, словечко за словечко,
Про Гришу, про сыночка, о нем все речь вела.
С Одесского вокзала – трамваем до Фонтана.
С Канатного завода в Аркадию летим.
Пройдем от дома Жукова, с Французского бульвара
К Приморскому бульвару. На Пушкина глядим.
И если на Привозе мы, веселого стекольщика
Расспросим о погоде и о видах на кефаль,
То уж на Дерибасовской, в пивбаре «У Гамбринуса»
Узнаем «правду-матушку», как Беня жил здесь в старь.
Одесскому театру поклонимся мы дО пола,
Задравши к верху головы, что б дворик увидать.
И Дюку Ришелье, конечно, мы похлопаем.
Европу, блин, здесь выстроил, какая благодать.
Каким-то странным чартером в Женеву Гриша двинулся.
Живет теперь в Израиле? В другой какой стране?
Но вот в Одессу-мамочку тропинкой уж не кинуться.
Что жаль ему, конечно, как, впрочем, жаль и мне.