Пространство рассекая взором,
Мы тут же мыслим, но сперва,
Чтоб все не показалось вздором,
Нам в помощь созданы слова.
Великие, как акт творенья,
Воздушные, как мотыльки,
Их суть, должно быть, - сила тренья,
Что вяжет наши языки.
Порой глупы, порою вещи,
Из них сплетаем наши дни;
Они – явленья, чувства, вещи,
И все сомнения – они.
Слова, что пробуждают лиру,
Слова, что шепчем и храним,
Чья область равнозначна миру
И даже высится над ним.
Какое счастье – видеть снова
Себя, вживленным в эту нить,
И знать, что сам – не просто слово,
Но нечто, что не объяснить.