Чья ты узница? Чья ты жена?
У какого чужого окна
Вечерами сидишь, вышивая?
С кем в сверкающей башне живёшь,
Сочиняя житейскую ложь
И добро наживая?
Нитка белая – с чёрной рядком…
Меж тобою и мной, дураком,
Этих ниток растянуты вёрсты.
Под иголкою ткань шелестит,
И на крошечном пальце блестит
Леденящий наперсток.
Чем же доля тебе не мила?
Ведь как будто счастливой была –
Да любовь оказалась недолгой.
Столь уныло, столь пусто вокруг,
Что шитьё выпадает из рук
Вслед за скользкой иголкой.
Затевала ты гладкий узор…
Что ж смятения полон твой взор?
Снова чувства, как нитки, распались…
А тоска твоя так холодна!
И надета на сердце она,
Как напёрсток на палец.