То рок гремит в глухой ночи,
То пропоют куплет романса,
То разгалдятся вдруг грачи...
И для Шопена нет уж шанса.
А голос внутренний: - В лесок! -
Рифм тяготит его тиранство.
И бьёт отчаянно в висок,
Не оставляя сну пространства.
Бессонница!.. Распятый - час
Я за столом. И жизнь не мила...
Вот, откуплюсь стихом сейчас -
Пока не высохли чернила.