Моему Крестному посвящается...
Он горьким пьяницей прожил,
Свой век под названием – жизнь,
Но мысли его нам не гожи,
Мы нос отвернули в снобизм.
Зачем нам его убежденья?!
Без них распрекрасно живем!
А у него тоже был день рожденья,
И мать и любимый дом.
Кто знал, что он был поэтом,
Как мы, он писал стихи.
Его тетрадь между делом
Украли, видать неплохи!
Когда истекающий кровью,
На улице в минус лежал,
С поганой «вселенской любовью»
Руки никто не подал.
И року угодно случиться,
К беде в довершенье своей.
Попал к мясникам в больницу
Известной «по делу врачей».
А он хотел жизнь начать снова,
Цепляясь за тонкую нить,
Но денег хирургу гнилому,
Могло на Джип не хватить.
Но снобы скажут, добился,
И то, что искал получил!
Скажи мне мой друг, ты б смирился,
Что Крестного кто-то убил?????