Её имя духи леса поют.
Не узнают сна и покой не найдут
Пока не свершатся пророчества
Лук резной за спиной
И колчан на плече.
Она смерть для кого-то в сером плаще,
А для кого-то – спасение.
Смерть приносит таким избавление.
Сжаты клинки – она идёт на врага,
Но эта победа только шаг в никуда.
Ты, как книгу, читаешь чужую судьбу.
Для тебя это буквы, для неё – чья-то боль.
Ты какими правами себя наделил?
Что ты знаешь, что может узнать лишь один?
Но сказанья слова в голове прозвенят,
Руки к небу поднимутся, голоса закричат,
И застынет, как маска, боли крик на губах,
И опять прозвучат той легенды слова.
Осень 2007 года
/что-то написанное спонтанно, по дороге куда-то... вполне возможно, что это будет позже кусочком поэмы... но пока сие имеет такой вот вид/