в загибающихся, с пожелтевшими краями, днях - кутаешься в острые,
словно трава-осока, часы.
лишь иногда голубая чашка стоит на краю стола -
зацепишь рукой, покачнешь -
собираешь боль ее, горечь, сладость, звон,
но воспоминания - самые те.
а потом засыпаешь под мерное
"мы не спали две ночи и ехали в отвратительном экипаже"(с)
собственно, ничего этого больше нет.
было - детство, прятки, АБВГ, цветная бумага, свет,
которого хватало, чтобы читать письма, написанные от руки,
перекати-поле, крапива, осень, зима, весна,
и между ладонями - дни, собранные в ладонь.