в загибающихся, с пожелтевшими краями, днях .. кутаешься в острые
словно трава - осока часы..
лишь иногда голубая чашка стоит на краю стола,
- зацепишь рукой - покачнешь - собираешь боль ее, горечь-сладость-звон
но воспоминания - самые те..
а потом засыпаешь под мерное
" мы не спали две ночи и ехали в отвратительном экипаже " ..(с)
собственно ничего этого больше нет
было - детство, прятки, АБВГ, цветная бумага.. свет,
которого хватало, чтобы читать письма, написанные от руки
перекати - поле, крапива-осень-зима-весна,
и между ладонями - дни, собранные в ладонь..
