Видит небо мою позабытую прядь,
Видит грусть на фоне богатых витрин,
Говорит мне - дождем - о стремлении бросать,
Бросать свою жизнь на потребу сардин...
Очень мало вина, очень много весны,
Где забытые розги на старом окне.
Веселясь, побеждаю объятья тюрьмы
И топлю свою жизнь в золотистом вине.
Не вели же мне, небо, пропасть между строк,
Не вели мне, Господь, пока уйти в тень,
Мне не видно тебя - лишь один потолок
Завершает мой день. Завершает мой день!
Размотав стихами нервов клубок,
Рядом книга лежит на липком полу.
Так скажи мне, поэт - так зачем мы живем,
Если выбрали мы постоянства иглу?
Вот летают химеры в сплетениях вен
И кидают в меня то сорбит, то халву,
Добивает мне сердце проклятый катрен,
И сосед предлагает плохую траву!
Бородатою тенью продолжаю свой путь,
Керосиновой лампой я сыт и богат.
Ничего, что мне - смысл, назад не вернуть,
Мне уже все равно - хоть вперед, хоть назад!
Ничего, что мне время назад не вернуть.
Мне теперь все равно - прямо в рай, или в ад!