Этим ветром, этим сном,
пахнущим дождем и мятой
стрекозой лечу крылатой
я туда, где стол и дом.
Стол венчает самовар...
Разговоры все – в пол-уха.
День – с назойливою мухой
в окнах с видом на бульвар.
Говоришь, что ты влюблён
не в меня, а в ту, другую,
но я зря тебя ревную:
только - голос, только - звон.
В доме том наступит ночь...
День и ночь мне это снится:
тихо скрипнет половица,
а потом – родится дочь.