Еще девчонкой, в порванных штанах,
Бежала, рано утром, спотыкаясь,
Туда, где в зеленеющих кустах
Курили «приму», кашлем задыхаясь.
Там пацанвы-друзей нестройный хор,
Обломанная ветка – меч джедая,
Не нужен космос – есть огромный двор,
Молчит лягушка в «супе» умирая.
Там за калиткой «Зин-ка! Вы-хо-ди!»
И я бегу гулять, запрыгнув в кеды.
Еще почти пол лета впереди
И молоды и матери и деды.
Хотим малины – лезем воровать
И лезем все, не только кто сильнее.
И похуй, у кого красивей мать,
Кому за воровство влетит по шее,
Кому купили «аж велосипед!»,
Кому не попадет за кол и двойку,
И у кого ремня на жопе след.
Здесь важно кто за титьки лапал Зойку!
И кто умеет делать колесо!
И кто быстрей на велике под горку!
И кто страшнее сделает лицо!
Кто дернет со двора насрав на порку!
И пофиг кто чего сумел достичь.
Из достижений фантик с робокопом,
Умение издать индейский клич,
И двигаться как Майкл Джексон попом,
И только набухающая грудь,
Еще не нулевых размеров даже.
Все остальное мелочи, не суть,
А может и «ваще, сплошная лажа».
Промокли ноги в утренней росе,
А мы бежим. И нам не нужно смысла.
Без смысла жизнь свою любили все.
Что наша жизнь? Рожденья-смерти числа.