Ещё закрыты летние кафе,
а ты уже мечтаешь о прохладе,
о Летнем саде в жёлтом листопаде,
прогулках вдоль Фонтанки под шафе.
И едешь на Васильевский, чтоб не
там умирать, а просто выпить пива.
Пусть жизнь – говно, но, Боже, как красива
иллюзия, что истина - в вине.
