...Я вернулась...
Боязни чистого листа нет и в помине. Я вернулась через четыре долгих года. Четыре года без тебя. И теперь я точно знаю, что хочу сказать.
Больше не будет в сердце боли. Старые раны лечит не время, не расстояния, а тысяча разных мелочей, как то: твое равнодушное, безразличное молчание, холод вокзалов, длинные зимы надежд. И даже украденный мобильный (в котором - и только в нём - был твой номер телефона). И ещё - работа. Порою - опостылевшая. Порою - любимая, которой, как цементом в кариесном зубе, заполняешь пустоту в душе, образовавшуюся с твоим уходом.
Четыре года с мыслью о тебе, с мечтами о каждом выходном дне, как о надежде на случайную встречу, такую желанную и... как всегда, несостоявшуюся.
Как много всего случилось за это время! И сколько не произошло... Сколько правильных шагов было сделано мною и от скольких неверных поступков уберег меня твой, хранимый мною, образ. Ведь, собственно, это был уже не ты, а придуманный мною человек, у которого твоё лицо, твои глаза, твой голос. Который знает лучше всех, как надо поступать и чего делать не следует...
Как долго я пыталась тебя заменить - и «кем-нибудь», и «чем-нибудь». Но в каждом сплетении веток деревьев мне чудился твой почерк, с цветом мартовского неба я сравнивала свет твоих глаз. В новых знакомых искала и не находила твои жесты, твою улыбку...
Я читала любимые тобою книги. Слушлала нравившуюся тебе музыку. Стала просто-таки обожать зелёный чай с мятой. И до сих пор люблю утренние тренировки по той самой (помнишь?) методике.
...Знаешь, а я всё ещё говорю с тобой по ночам, прошу совета в трудную минуту, ищу поддержки и помощи. И стараюсь опереться на несуществующее рядом плечо...
Но - больше не будет боли...
И ещё.
Едва ли не в первый раз я не отформатирую этот абзац, а расставлю запятые так, как подсказывает интуиция, позволив знакам жить своей жизнью... Я отпускаю их на свободу! Их. И - тебя...