Летящий сад, покрытый наготой,
и я - в соломенном плаще,
и с тростью из лозы витой
друг друга полним пустотой.
Ни луч в объятии волос,
ни ветер в пальцах из ветвей,
не чувствуют себя мертвей
и не свободней. Так пришлось.
В моём плаще прижилась брешь,
а трость лишённая корней
летит из рук, и нет камней
что б стать немножечко прочней.