***

Они умрут - собаки и коты,
которые по жизни согревали...
Мой почерк портится,
       и встретится едва ли
мне тот, который... о,
       совсем не ты!
Который должен быть,
       который был
предчувствием, надеждой и молитвой...
Плач, Ярославна,
       впрок и всласть политый
погост тысячелетья не остыл!
И у окна под крышей
       в перекур,
любуясь недоношенным апрелем
и пятнами собачьих резвых шкур,
я все острее знаю, что - застрелен!-
На поле брани, в бунте, в кабаке,
или устало сам пригубил Леты...

Но, если бьется жилка на виске
упрямая, то где ж ты?
Где Ты?!